11

En una misma forma la Naturaleza
repite sus festines y duelos;
fasto de la implacable belleza
mueve apenas las nubes como la brisa
la silueta de estos árboles.

Me dicen: “la laguna se secó”,
y es el primer indicio. Quedó
“como el tallo vacío de la dura haba”.
Y allí algunas espinas, restos de cantorcitos y
viejas del agua, calcos de peces reyes y
la arena como tierra de nadie
finge cernir aún,
el tiempo conocido.

Raros insectos bajo la llovizna inclinada
beben el néctar de unos juncos torcidos.

y es por la bruma de la indiferencia real
que me vuelvo
más solo, más triste;

la gravedad de estos secos destellos
son “medidos” augurios que me dirigen

como si yo fuera el infinito de asombro
que vuelve a todo mirar
menos infinitamente.

12

Necesito este dolor, y esta rabia,
esta ligera desesperación que descarga frutos
como un cargado pino.

Sin embargo,
todo parece lentísima armonía;
nada destruye la ilusión ardiente;
la íntima certeza sólo puede entrever
el borrado difícil de las sensaciones,

el habla dificil de mis conjeturas.

Pero el tedio alienta la belleza.

El misterio nos acecha. Y todo sin entender renace
obligándome cada día a escuchar otras voces:
“el arroyo está cerca; habitamos la escuelita;
sabemos que Ella vendrá quizá,
a deleitarnos con su instantánea presencia.
El agua que conocía los hechos mantuvo detenida
la corriente; todos creímos escuchar allí,
las palabras de la propia mujercita.”

¿Qué dice? ¿Qué observó?

Dijo dormida: “…creo en los sueños premonitorios;
soñé que la llavecita del botiquín abría
el ropero de abuelita…” Y agregó: “…soñar, no
quisiera, porque... me humilla.”